O Pai do menino que olha para cima

Quando olhei para cima, pensei: “Caramba! Se eu tiver metade da tua beleza e sedução, terei um harém". Logo depois, retifiquei: “Mas se eu tiver isso tudo, serei o melhor partido do bairro. E se eu for esse partido, logo serei pedido em casamento; portanto, terei que escolher". Depois olhei de novo para cima e percebi, pelo olhar dele, que eu escolheria o amor pela família e o sentido de companheirismo; escolheria ouvir boa música e adquirir o que de mais agradável fosse aos ouvidos e ao espírito. Teria um certo humor sarcástico ou incurável. Seria um bom condutor de automóvel, mas nem tão ás nas questões financeiras. Tudo bem, confesso: eu torcia pela Tuna Luso Brasileira porque adorava ir com meu pai aos jogos no nosso Fusquinha ou na Kombi de um comerciante português que morava perto de casa. Era um asseio n’alma ver, à noite e ao longe, as luzes do Mangueirão já desde o Entroncamento. Mas eu não tinha culpa se a Tuna sempre perdia para um time de azul e branco, pelo qual passei a torcer inevitável e fervorosamente. Olhei pra cima e recebi o perdão por ter me desviado do caminho que ele traçara. E aprendi também que a vida tem caminhos e trilhas, mata e areia, lama e deserto, e que tudo é caminho, mesmo sem estrada. Aprendi “de cor e salteado” o Hino do Pará nas aulas de canto aos 9 anos, junto com meu irmão, de 6; e ele era professor exigente e sacana. Recebi outros perdões, como quando omitia as notas vermelhas no Colégio e dizia apenas as melhores, em Geografia e Redação, e só; assim como também quando demos o desdobro em nossa tia, em Mosqueiro, para jogar bilhar, na época da PATAM (o temível Patrulhamento Tático Metropolitano). Ele acabou sendo nosso parceiro de taco daquele dia em diante. Às vezes olho para cima e ainda penso: “Se eu não for pai, quero ao menos continuar sendo seu filho”.